Mala som len pár mesiacov, keď otec odišiel na front. Poznala ho iba z čiernobielej fotky – vojak sediaci na koni. Štyri roky bol v ruskom zajatí na Donbase. Štyri roky sme o ňom nič nevedeli. Ani list neprišiel. Mama vychovávala mňa a dvoch starších súrodencov sama, v podnájme. Žili sme v strachu, či sa vôbec vráti.
Keď sa vrátil, bolo leto 1948. Prešiel hranice pešo, vysilený, s jedným kamarátom. Išli cez Ipeľ, ukrývali sa, vyhýbali sa kontrolám. Dorazili k rodičovskému domu neskoro večer.
Otec prišiel k rodičovskému domu. Mal osem súrodencov a keď babka zomrela, tiež sa dedo oženil, mali ešte jedného chlapca, bol to dlhý dom, viacero rodín tam žilo, no a prišiel večer, otec obšmietal sa okolo domu, počul plakať malé dieťa a bol vystrašený, lebo nevedel, či sa jeho manželka vydala a my deti už máme iného otca. Nevedel, že jeho manželka bola odsťahovaná a v rodičovskom dome býval brat Gyuszi s rodičmi a plakal ich vnuk.
Bál sa vojsť, ale nakoniec sa zvítali, a spýtal sa manželku a povedali mu, že bývame v Cigánskej ulici, Gyuszi sa ponúkol, že pôjde za mamou, aby nebol veľký šok. Gyuszi povedal mame, že „je tu jeden pán z Ruska, bol s tvojím mužom, chce sa s tebou porozprávať”, potom sa stretli a keď otec prišiel domov, mama povedala, to je váš otec. Moja reakcia bola, že nie, môj otec je na fotke.Pre mňa bol ten muž v uniformovanom kabáte cudzí. Fotka bola jediný otec, ktorého som poznala. Tento návrat nebol len šťastný koniec. Bol to začiatok nového života.
